новости
история империи
принципы империи
битвы империи
корабли империи
бибилиотека империи
другие расы
гостевая книга
почта
ссылки
новости от agatora

(Из цикла Дети Радуги)..
Предисловие автора
Данный рассказ никоим образом не является руководством к действию, и тем более смешно проводить какие-либо ассоциации между героем этого рассказа и его автором - все события, хоть и не являясь полностью вымышленными, все же в большей степени представляют собой игру ума, наложенную на полотно реальности.
Это просто рассказ, фантастический рассказ и ничего более.
Gray Angel

Пролог

Пустая комната... Серые, обшарпаные стены, потолок с облупившейся известкой и, зияющими сквозь нее, трухлявыми балками перекрытия... Грязный пол покрытый зеленоватой плесенью с редкими вкраплениями крысиного помета...
Это мой самый страшный сон... Всегда, когда я вижу его, мое сознание охватывает Пустота...
Пустая комната, комната для меня...

Часть первая. Прототип

Пролог

Когда кажется, что все потерянно, когда нет сил чтобы просто дышать, не говоря о том, чтобы еще и бороться за этот небольшой отрезок времени, называемой жизнью, когда и день и ночь воспринимаются в одном свете - сером сиянии одиночества, тогда нужно найти в себе силы и, остановившись, хоть на мгновение, начать все заново, потому что прежднюю жизнь, как правило спасти уже нельзя.

Глава первая. Осень 1998

Вечер. Тихий шум компьтеров, туклый свет - горит только одна лампочка из восьми - остальные перегорели во время очередного скачка напряжения. Четвертые сутки на работе... четвертые сутки без сна и практически без еды. Всматриваясь воспаленными глазами в монитор, я вижу, иногда, за всеми этими цветастыми картинками, кнопками и окнами настоящуюю суть программы - бегущие колонки цифр, говорящие только одно - "Ты проиграл"...
Браузер в очередной раз вываливается, о чем мне радостно сообщает окошко "Доктора Ватсона", практически сразу за этим рвется канал, тонкой нитью связываший меня с Сетью, и старый модем, тихонько вздохнув , со скрежетом начинает набирать номер... Оборвав его жалкие потуги щелчком мыши я выключаю монитор и несколько минут сижу, смотря в матово-черную глубину экрана...
Резкий звук отключившегося чайника у меня за спиной заставляет меня вздрогнуть. Закуривая, я наливаю себе чай и сажусь обратно к компьютеру...
Сизый дым, неприятно щекоча ноздри окутывает меня, и сквозь этот туман проступает мысль: "Надо бы поспать"... допив чай, я иду в соседний кабинет, сооружаю из нескольких стульев и кресла нечто похожее на кровать и моментально проваливаюсь в сон... потому что завтра будет еще один день... день без надежды на изменение...
Резкий тревожный звонок заставляет меня открыть глаза. Обводя комнату мутным взглядом я с обреченностью понимаю, что все - ночь кончилась, наступил новый рабочий день, и, еще не до конца проснувшись, иду на первый этаж, открывать дверь...
Холодный осенний воздух заставляет меня зябко повести плечамии поплотнее запахнуться в старый черный плащ, доставшийся мне от, мертвого уже, деда. У меня есть еще целых пятнадцать минут на то, чтобы покурить, перед тем, как подойдут журналисты и начнется рутина по выпуску газеты: верстка, правка, жужжание модема, передающего килобайты полос в соседний город, где они обретут новую жизнь на газетной бумаге.
Табачный дым кажется едким как никогда. Где-то в глубине сознания затаилась боль пустого желудка, переваривающего самого себя, в тщетной попытке дать телу хоть какую-то энергию... А небо ранодушно плывет над головой гроздьями серых облаков, сквозь которые пробивается холодное, бледное, осеннее солнце...
Принесли пирожки... их всегда приносят в это время. Я внутрене напрягаюсь, стараясь не сорваться, но на это раз у меня не получается, и поэтому на фразу одного из журналистов: "Так ты берешь или нет?" я с тихой злобой бросаю: "Денег нет!"... Щенки, не видят ничего кроме себя... пора бы уже и привыкнуть к тому, что вот уже на протяжении трех месяцев я не иду на встречу продавщице с мелочью в корманах и не беру эти куски плохо прожареного теста с гнилой начинкой внутри... Я многое что не делаю в эти последние три месяца...
Чай... черный чай с сахаром... это единственное, что пока еще у меня есть... От приторного горько-сладкого вкуса желудок сжимается и норовит вывернуться наизнанку, но я держусь - такая роскошь не для меня... телу необходимо питание, пусть даже такое, которое дают эти нсчастные 30 грамм сахарного песка растворенные в кружке кипятка...
Перерыв... Все полосы сверстаны, на корпусе компа лежат две из них, с подписью корректора - правка. В редакции никого нет - все ушли на обед... Усталость, серый туман внутри, серая пелена, гложущая мозг изнутри острой болью... Пока никого нет нужно забрать почту, потому что если это сделать в то время, когда кто-то есть рядом, то опять поползут липкие слухи о том, что "Опять он весь день сидел в Интернете, и за что только ему деньги платят"...
Модем хрипит несколько коротких нот и затыкается - связь установлена. Запускаю мылер и с тоской наблюдай за ползущей строкой прогресса - 4 письма...
Три письма оказываются из Пресс-департамента... - их я тут же преобразовываю в текстовые файлы и посылаю на печать. Пока спулер пытается загнать в неподдатливый LaserJet 6P эти три куска неформатированого текста, есть еще несколько мгновений, чтобы прочитать четвертое письмо, а потом надо будет отнести ответ-секретарю полученную информацию, и затем наверняка переверстывать полосы, заменяя старые материалы новыми, только что прибывшими...
Четвертое письмо оказывается испорченным... пробую одну кодировку, вторую, третью - безрезультатно... придется восстанавливать ручками - еще томительно долгих пятнадцать минут, а все потому что мне лень скачать из Сети декодировщик...
Замолкает принтер, и на его панели загорается желтый огонек - кончились листы, так и не успев приступить к дешифровке, встаю и иду в приемную, туда, где лежат пачки бумаги... Взяв одну из них иду обратно в компьютерный, с тоской слыша как хлопает входная дверь - перерыв кончился, пора за работу... Четвертое письмо так и остается не прочитанным, только в статус строке горит надпись, говорящая о том, что я сохранил его на диск под таким-то именем... Вырубаю мылер, отсоединяюсь от Сети и берусь за полосы...
Опять вечер... Темнота ласкает холодными пальцами стекла окон, пытается пробиться внутрь, поглотить свет, но сияние титановой нити накала в оставшейся лампочке делает эти попытки бесполезными...
Газета передана и развернулась - теперь можно отдохнуть... Закуривая сигарету я с отвращение кошусь в сторону пачки китайской лапши - мой завтрак, обед и ужин на сегодня...
По монитору бегут строчки - чат... Кто-то шутит, кто-то грузится, вон влюбленая парочка перекидывается смайликами и поцелуями... Как все пошло... пошло до боли в сердце... до сжатых в нестерпимой злобе кулаков... У нас есть Сеть... но есть ли в ней мы? Превратившись в серию импульсов, бегущих по телефонным линиям, мы утратили что-то очень важное, делающее нас настоящими... и нет никакой разницы, что все мы сидим за экарнами своих компьютеров - это уже игра... и пожилая дамочка претворяется 17-ти летней девушкой, нарываясь на комплименты 23-летнего парня, в реальности существующего как 12-ти летний пацан, которому каждую ночь снятся пошлые сны о скрипящик кроватях...
Я все это знаю, я все вижу, но... осуждаю ли я? Нет... потому, что я - такой же как и они... ненастоящий...
Руки набирают привычный ник уже автоматически: Gray Angel... - еще одним безумцем больше в виртуальном пространстве элекронного Отеля...
Тревожный звонок возвещает меня о том, что на мой компьютер кто-то пытается пробиться - простенькая программа, написанная мной в те времена, когда еще было желание что-то писать... Отключившись от чата я запускаю ИП определитель и посылаю по выданному номеру ping of death - если это не профессионал, то ему этого хватит... если нет... если нет, то мне придется выходить из Сети - с профессионалом я не справлюсь...
Четыре утра... Бесконечные простолы Сети скользят подо мной в моем полете с одного сайта на другой... как все похоже... как редко можно увидеть что-то действительно интересное, неординарное...
Скомканая пачка летит в урну... Последняя сигарета, как последний глоток воды в пустыне, только она еще дороже, потому что после нее останется боль, боль, которую нельзя утолить никакими другими способами, и даже смерть не является спасением...
Обрыв канала...
Утро встречается жгучей резью в глазах и шумом в ушах - еще одна бессонная ночь... на экране передо мной крутится плод моих ночных деяний - пятнадцати секундный ролик для местного телевидения... - Какие-то жгуты, сплетаясь в экзотическом танце пронзают черный бархат космоса, а вдали, постепенно приближаясь крутится планета...
Час работы и семь часов просчета машины и за все это ни копейки - такова моя работа, но это лучшее что можно найти. Нет сил даже для того, чтобы как следует разозлиться - все силы взяла усталость...
Смотрю на заставку несколько раз, и постепенно меня начинает охватывать бешенство - замечается одни косяк, второй, десятый... хочется кричать от бессилия - столько всего еще не известно, столько нужно изучать, но на это нет ни сил ни стимула...

...Дверь позади меня со скрипом открывается, я оборачиваюсь - никого. Просто ветер...

Меня толкают в спину - "Опять спишь?!" Ругаюсь про себя - опять будут всю неделю судачить о том, что я заснул на работе - "Что он делает по ночам? И за что ему деньги платят?"... ненавижу... Никогда раньше не знал, что меня можно довести до такого состояния.
Вся нынешняя ситуация воспринимается как ловушка, и из нее нет выхода. Единственная надежда - уехать, но как? Если я даже не погу позволить себе регулярно есть... Как, черт побери?!!!!
На соседнем компьютере летит система - в четверый раз за последний месяц. Мне уже страшно подходить к этому компьютеру - его жесткий диск сыпется буквально на глазах... и поделать ничего нельзя - у редакции нет денег даже на такую мелочь, как новый винчестер...
Усталость, липкая усталость, временами я даже сомневаюсь а было ли когда-нибудь что-то кроме нее, кроме этой работы, кроме этого голода...
Меня называли Серым Ангелом, Аркосом, Оквандором, Сыном Радуги, Ветром - но ни на одного из них я не похож сейчас - осунувшийся, с воспалеными глазами... Я был имми когда-то всеми вместе и поочередности, а сейчас... сейчас я - никто...
Сказали посмотреть почту... Чтож, раз полученно оффициальное разрешение зависну в Сети надолго. Вчера хотел посмотреть кое чего, но не успел...
Текут мегабайты... Паутина - так называют Сеть иначе, и это действительно паутина... коварная и липкая паутина, а мы - ее дети... наркоманы нового поколения...

Обрыв канала - это тоже смерть,
А время в своем беге так нелепо,
И бъется в окна звезд холодный смех,
И колет воспаленые глаза клинком стилета.

Сайт хакеров. Написан убого - может они и крутые парни но с дизайном у них явно плоховато... захожу в исходники и сразу замечаю несколько косяков...
Млин!! Почему?! Почему даже здесь!!! Ребята, вы же элита Сети! Почему вы не можете сделать что-то действительно четкое? не лезть на компы к нам, чайникам, а просто взять и хоть что-то сделать... хотя бы свой сайт по человечески... Почему, мать вашу!!
Кто-нибудь на этой планете воопще делает что-нибудь не ради денег, не ради славы, а потому, что он хочет что-то сделать, и сделать это так, чтобы самому на душе стало хорошо и легко...?!!
На душе становится хреново и тоскливо - вот именно в такие моменты наиболее отчетливо проступает грань между тем, как можно сделать и тем, как это делаешь ты... В такие минуты меня, смотрящего на свои творения охватывает ненависть к самому себе. Ненависть за то, что все не так... за то, что все должно быть проще и лучше... а сделаное мною через чур пафосно и безвкусно...
Опять знакомый чат... набирая пароль замечаю, что у меня дрожат руки... Знакомых в чате практически нет, мельком здороваюсь с ними а сам в это время просматриваю список посетителей в других комнатах - черт, неудача... Уже собираясь уходить вижу в строке знакомый ник...
Обрыв канала...
Сегодня легче... прошло уже два дня с моего последнего выхода в Сеть, забегал домой, хоть поспал часов шесть... Не знаю что со мной творится - постоянно хочется спать. Тело и мозг погружены в пугающее оцепенение, которое с каждым днем все усиливается и усиливается...
Суббота. А это означает, что на работе никого нет и не будет ни сегодня ни завтра... Где-то на заднем плане восприятия играет радио, передают песню "Wish you are here" группы "Rednex" - хорошая песня...
День пролетает практически не заметно - отладка новой программы - мать попросила написать ей маленькую базу данных по товарам. Горький, уже без сахара, чай... В интернет так и не вышел - просто отрубился за клавиатурой, уронив голову на стол...

Мне снится боль и страх
И паутина свеч, горящая во тьме,
И в этом сне заполнил все собою мрак,
И чья-то боль и смерть моих идей...

Глава вторая. Весна 2000

Пустые корридоры одиночесва
С, под потолком нависшей, бахромой
Меня встречают вновь, шепча слова пророчества,
О том что есть другая жизнь и существует мир иной.

Но серой плесенью затянуты осколки окон
И под ногамистонет жалобно трухлявый пол.
На остриях гвоздей висит, расправив крылья, мертвый сокол,
Глазами мертвыми следя дыханье мертвых волн...

Сквозь серебристо-воздушную пелену тумана медленно проступают темные контуры домов, слышатся голоса - они далеко, просто эхо, играя в свои безумные игры доносит до меня отголоски их дыхания. Улицы пусты, мокрый асфальт загадочно блестит под ногами. Где-то вверху, пока еще не видимое, начинает появляться солнце, и туман медленно начинает менять цвет - пропадает ртутный блеск, все больше и больше золотых оттенков, переливающихся в миллионнах взвешеных в воздухе каплей воды. Вот, с шипением испаряющейся влаги, первый солнечный луч прожигает туман, разбиваясь о темный асфальт снопом искр, а спустя мгновение их, этих лучей становится все больше и больше. Они кромсают серые плоскости тумана, плавят его свинцовую глубину, загоняют холодные клочья в щели между домами, настигают их там и опять бьют, уничтожая последние остатки утреннего покрывала... Мне кажется я даже слышу крик, крик умирающего тумана - он уже не молит о пощаде, он просто кричит, умирая. Его голос бъет в равнодушные окна домов грохотом машин, шумом прохожих, уже куда-то спешашщих по своим делам, шепотом покрышек, повторяющих дорожному полотну свою бесконечную историю...
Парк... Не очень большой - так, посидеть отдохнуть... Несколько лавочек, памятник какому-то "герою древности" с какой-то пампезной табличкой у своего основания - родился, жил, умер - ни намека на оригинальность... Садясь на лавочку и закуривая очередную сигартеу я смотрю на часы - скоро... Во рту чувствуется неприятная горечь - сколько я уже за сегодня выкурил? Пачку? Две? - не помню... Усталость все та же усталость... хоть и гораздо более слабая чем полтора года назад, но все равно она присутствует в моем теле. Как ласковая подруга гладит нервные окончания, навевая сон...
"Ангел?" - голос выдергивает меня из оцепенения... Подняв голову, я вижу перед собой девушку - блондинку... Симпатичная, если не сказать больше. Глаза, серого цвета, смотрят изучающе, оценивая, пытаясь увидеть что-то, почти незаметное, но что могло бы дать ей дополнительную информацию обо мне, еще одно оружие против меня...
Отбросив в сторону докуреную сигарету, я медленно поднимаюсь... Холодный ветер на короткий миг вздымает полы моего плаща за спиной на подобие крыльев... - "Да, это я"...
"У нас есть для тебя работа" - голос хорошо поставлен, в нем чувсвуется металл - да, эта девушка явно привыкла, чтобы ее слушали...
"Почему вы решили, что она меня интересует?" - в моем голосе нет ни капли ирони, но девушка просто не привыкла общаться со мной, поэтому ее брови недовольно хмурятся - "Но у нас есть информация..." "Проверьте ее еще раз" - бросаю я - "Проект "Армагедон 5" мне не интересен"...
Меня забавляет ее реакция - неужели они думали, что после того, как я получил приглашегние на эту встречу, я не наведу справки о них, не облазию всю Сеть, не переверну добрую дюжину сайтов вверх ногами... В Сети нет ничего, что можно было бы спрятать - надо лишь уметь искать...
Сев в автобус, я смотрю на медленно плывущие улицы... Неясный шорох заставляет меня оторваться от этого занятия и обратить свое внимание в холл - две девушки. Одна - моя утренняя знакомая, вторая - точная ее копия, только брюнетка - "Это становится интересным"... На запястье начинает пульсировать "Нетроникс" - хорошая штука, эксперементальный вариант, разработанный фирмой одного моего друга - компьютерщика, помешаного на нейроэлектронике и психологии... Дамочки, увидев, что мое внимание переключилось на них поднимаются со своих мест и идут ко мне - благо пустой салон позволяет сделать это безприпятственно...
"Нейтроникс" горячим обручем сжимает мне руку - опасность... и судя по всему не маленькая... Криво ухмыльнувшись, я тоже встаю и быстрым шагом подхожу к двери - дело трех секунд откинуть крышку, нажать соответствующий переключатель и прыгнуть в открывшиеся двери... - главное не попасть под одну из машин, которые сплошным потоком несутся по улице... На помощь опять приходит "Нейтроникс" - услужливо помогая мне перейти через дорогу - на ум приходит сравнение больной старушки и молодого пионера... Усмехнувшись своим мыслям, и оглянувшись назад - девушки все-таки не решили следовать за мной, скрываюсь в ближайшем переулке...
Здесь меня уже ждут. Их трое... "Надо же как это они догадались, где я сойду?" - на удивление уже нет времени - я показал, что знаю их планы, я отказал им - значит я стал опасен... "Нейтроникс" включается автоматически. Спустя две минуты я выхожу с другой стороны переулка.
Квартира встречает меня треском модема... Вообще-то я живу не здесь - это так, мой рабочий кабинет... Кидаю плащ на спинку стула и подхожу к компьютеру - ага докачка довершена... Отключаю модем, запускаю старый добрый дебугер и погружаюсь в паутину ассемблерных инструкций...
На улицы давно опускается ночь. Выкурена не одна сигарета, выпита не одна кружка чаю, когда я наконец заканчиваю свою работу и откидываюсь в кресле... Закурив еще одну сигарету, я устало потягиваюсь, слыша, как хрустит позвоночник... "Молодцы, ребята, тот кто писал этот вирус был безусловно талантлив" - лениво текут мысли - "Но тем не менее это просто вирус... стандартный вирус с несколькими удачными решениями"...
Опять запускаю дебугер, но на этот раз просматриваю им свою работу, пока еще только начатую - что это будет? Я пока еще сам не знаю... может быть вирус, может быть...
"Нейтроникс" несколько раз сжимается на руке - сигнал означает, что со мной хотят связаться... Закрыв глаза откидываюсь на спинку кресла - "Прием"...
Ночь встречает меня иглами мороси, недовольно морщусь, но делать нечего - надо спешить... - токлько что был похищен прототип "Нейтроникса-2" - поганые новости, хотя я, впринципе, не очень то верю, что кто-то может им воспользоваться или изучить, хотя... если действовали "свои" люди, те, кого мы привыкли считать "своими", то дело действительно дрянь...
- "Нетроникс" - это усилитель... усилитель сознания, но не любого сознания, а достаточно развитого - такого, как у тебя например" - говорящий кивает в мою сторону.
- Почему у меня?
- Потому что ты - сумасшедший... а у всех сумасшедших сознание очень хорошо развито.
Иронично склонившись в полупоклоне я отвечаю: "Ну, спасибо, уважил"...
- Да ты не обижайся - просто ты действительно сумасшедший, с точки зрения обыкновенного человека...
Я молчу, наблюдая за тем, как сигаретный дым медленно струится к потолку - на правду не обижаются...

Глава третья. Пустая комната.

Скрип прогнивших половиц под ногами. Сухой стук оконной рамы о стену дома. Запыленные зубья разбитых стекол, хищно торчащие вверх... Тихий шелест крыс, время от времени пробегающих через комнату, и не обращающих на меня никакого внимания... Сон... все тот же сон.

Серые стены и громкий крик -
Символы в странной тетради
С громким названием - "память",
На горизонте сознанья.

Игры далекого эха
В просторах вчерашних домов,
И запах безумия в наших кваритрах
С шелестом лап пауков.

Взади меня со скрипом открывается дверь. Оборачиваюсь - никого. Просто ветер.
Полупрозрачная синева далекого неба наваливается на меня свинцовой усталостью. Я улыбаюсь ей, как улыбаются старому знакомому и медленно прохожу вглубь комнаты, туда, где сквозь провалившийся пол медленно пробивается какой-то желто-зеленый росток.
Трухлявый пол прогибается под моими шагами, грозясь в любую минуту проломиться, унося меня в душную темноту полузатопленого подвала, но я продолжаю идти. Когда до ростка остается всего несколько коротких, как жизнь, шагов в окно с тревожным криком влетает ворон, больно бъет меня крыльями по лицу, заставляя прикрыть глаза рукой, и садится на подоконник, не сводя с меня пристального взгляда...
Закуриваю. Блеклый, в свете дня, огонек зажигалки жадно лижет сигарету, заставляя табак дымиться, вспыхивать искрами... Горький дым обжигает горло, но я вдыхаю его еще глубже, стараясь прогнать сон, но он наваливается на меня с новой силой, и я все глубже и глубже погружаюсь в его поддатливую ткань илюзий... Здесь возможно все, и только я не умею ничего...
Ворон бесшумно срывается со своего места и темной тенью вылетает в окно. Стряхнув пепел, я подхожу к подоконнику, стараясь разглядеть птицу в дали, но ничего нет, только небо... небо и лес вдалеке, шумящий о чем-то своем...
Сизый дым уплывает вверх, к облакам, путаясь в паутине, стянувшей верхнюю часть оконной рамы, скользя по ржавому жолобу дождевого стока, между листьев нависшего над домом дерева...
Докуривая сигарету, бросаю бычок за окно - много их уже скопилось на покрытой старой, сырой листвой земле...
Где-то слышится телефонный звонок, и только сейчас, я почему-то понимаю, что никогда не выходил из этой комнаты, не осматривал здание, здание, которое снится мне так часто. Повернувшись спиной к окну, я делаю несколько неторопливых шагов и вот уже моя ладонь мягко давит на ручку двери...
Дверь, чуть застонав ржавыми петлями открывается, пропуская меня в темный, пахнущий плесенью корридор. Звук телефона становится более отчетливым, более резким - он звучит не переставая. Иду на звонок, минуя закрытые двери, вышибленные окна. Поднимаюсь по полуразвалившейся лестнице на второй этаж и тут же замечаю дверной проем, в конце коридора, струящийся светом... - судя по всему телефон там...
Уже подходя к цели, по шаткому, жутко скрипящему полу, я все-таки проваливаюсь одной ногой в его прогнившие недра, вздымая в воздух кучи трухлявой пыли. Выругавшись сквозь зубы, медленно выкорабкиваюсь и, уже осторожнее, продолжаю путь.
Вот он - черный, старинный аппарат, стоящий на ржавом от подтеков воды, подоконнике. Подхожу к нему и неуверенно поднимаю трубку...
Музыка... еле слышная, она доносится из теплой, нагретой солнцем, трубки, как неясное дыхание моря, как плач ветра в серебристой, залитой лунным сиянием, степи... Она кажется звучит внутри меня самого, затрагивая самые потаеные струны души. Постепенно увиличивается громкость, в мелодии появляется сила, которой не было прежде, прорезаются резкие, дисссонирующие звуки, стремящиеся заглушить основное ее течение, и, на какой-то незаконченной ноте все замолкает - в трубке слышен лишь мерный шелест телефонных проводов...
Кладу трубку на место и медленно осматриваюсь - все как и там, на первом этаже, тол ко телефон - как напоминание о ином, живом мире черным пятном мазолит глаза. Я ухожу отсюда - легче переносить пустоту без этого искушения взять, набрать чей-то номер и поговорить - аппарат мертв, как мертвы и все те, кому я мог бы позвонить, мертвы для меня... вернее это я умер для них... Умер три года назад.

Часть вторая. Первая смерть

Октябрь, 1998
top